Jeg kan godt lide at ligge ved solnedgang. Alene.
I et stykke tid stopper turister fra hele verden ikke med at ankomme. At variere. Og det er, at der er lidt til begyndelsen af Aarti Ganga-ceremonien i min by, den ældste i verden: Varanasi.
Sandheden er, at hver gang jeg tåler mindre. De turister, der bruger tid på at dømme mit land. Der er forskellige typer: dem, der "luften i Indien lugter som røgelse, blomster, bæve, karry, fritanga og jasmin sammen." Hvad hvis "maden her er meget krydret, og jeg fik et angreb fra Delhi Belly." At hvis "Gud er varm, er fuld af fluer, og børn ikke holder op med at bede mig om penge." For tung. Og så er der de andre. De, der ankommer klædt i deres jeans og livslange skjorter og pludselig opdager, at de kun ønsker at bære orange brede bukser og slips-dye-skjorter og står foran Ganges og ser på himlen i timesvis. Hvad leder du efter, ved jeg ikke. Måske savner de deres land, og herfra prøver de at finde det i horisonten. For underligt.
Jeg er træt Hvorfor herrer meget tunge, og herrer meget sjældne Åbn godt ørerne for, at ting er som dette: Indien er ikke helvede og heller ikke er paradis. Naturligvis er det et unikt websted, af dette er jeg sikker på. Mine er ikke et land. Det er en verden. Et univers.
Og jeg tror, at dette univers passer mig perfekt, ligesom en Valentino-dragt (denne Valentino er nødt til at lave meget dyre dragter, fordi en gang en dame ramte mig, fordi jeg uforvarende gjorde hendes røde kjole snavset med en smule bjerge.)
Start dagen med lyset fra daggry på floden, slå mig i Ganges med alt det meget tunge og meget sjældne, der tager billeder og hæver min selvtillid, gå til morgenmad ... med lidt held er der altid nogen, der Han lader mig prøve en lille frugt eller et barn, der i hemmelighed kaster mig en gulab jamun uden at hans forældre ser ham. Og når jeg keder mig, går jeg til hovedgaden, og jeg krydser den, der kører tuk-tuksene gale, chaufførerne skriker til mig, men jeg ved, at de elsker mig, nogle gange giver de mig endda blomster.
Det meget tunge og det meget sjældne ser på mig med et ansigt af medfølelse. De tror, at jeg ikke har noget, at jeg er meget fattig, fordi jeg sover på gaden og lever af medfølelse med mine landsmænd.
Heldigvis er der en tredje type turist, som jeg kan lide. Det er dem, du kan se på gaden og undre mig over de vidunderlige vidundere i mit land, der er nysgerrige, der prøver nye retter, og når de passerer ved min side, blinker de til mig og smiler til mig underholdt. De har forstået, at jeg er sååå glad.
I et andet liv var de måske også hellige køer fra Indien.
